Preludio en gris mayor- Prelude in Grey Major (Christian Wiman)

 

Melancolía, la palabra más bella,

como el sonido que un instrumento antiguo desentierra

o entierra, fusión de gruta y nube.

O cielo, si lo piensas, tan cercana a puedo,

redondeando la boca, el sonido

no sólo la forma en sí, sino el espacio en el que flotan

colinas amables, un hogar a lo lejos,

luego todo un otoño lleno de un sol frío y colores que se quiebran

bajo cada uno de mis pasos,

Considerar la larga y polar O de sola,

que tiene su propia belleza,

y una silente ola,

escondida como la foca que vi en el estrecho de San Juan

cuando la manada de ballenas asesinas pasaba entre las rocas.

Otra vida, dicen, aunque siempre sea solo una,

donde sonido y mente están tan misteriosamente alineadas

que es difícil saber si el recuerdo de la alarma de baja visibilidad es real

o si es solo un sonido que se forja en el recuerdo.

No estaba solo, eso sí sé,

aunque no había nadie conmigo,

oleajes tiernos, niebla rasgándose y uniéndose de nuevo,

y todas las gradaciones de grises

como la melancolía hecha imagen

sosteniendo su sacralidad como un secreto para el final.

Melancholy, most beautiful word,

like a sound some ancient instrument unearthed—

or earthed, its fusion of cave and cloud.

Or cloud, come to think, so close to could,

how the mouth rounds, sounds

not just the shape itself but a sky in which to float,

gentle hills, a home in the distance,

then a whole fall filled with cool sun and stuttered colors

through which one’s walking,

considering the long and polar O of alone,

which has its own beauty,

and a silent one,

hiding like the seal I saw in the strait of San Juan

when the pod of killer whales glided past the rocks.

Another life, as they say, though there is always only one,

sound and mind so mysteriously aligned

one strains to tell if memory’s foghorn is real

or if that’s simply the sound that memory makes.

I was not alone, that much I know,

though no one was with me,

gentle swells, mists tearing and repairing,

and all the fine gradations of greys

like melancholy made visible,

holding its holy like a secret for the end.