Mayo
Es mayo, ¿sabes? Y todo el dolor que me recorre sale a caminar con la frescura de la lluvia incontenible tormenta o rocío, me habita estos días en los que el cuerpo guarda memoria de la suavidad del chal y de las manos tibias, y del dolor frío p(au/o)sado en la nube blanca sobre el cielo azul del día de tu muerte.
