Este juego

Este juego,

imaginar arrastrarte a la bodega,

pedirte que me ahogues el calor

entre sillas plásticas, teclados

y café en grano.

Rogando, de por Dios,

que vengas a llenarme la entrepierna

de colores, 

de susurros, 

de amasijos.

De pie, adorándote,

que las rodillas no pueden ser más

plebeyas y herejes

cuando besan el suelo

frente a ti.

En tus dedos

soy un papelito de origami,

una pieza musical con demasiadas

notas en falso aún.

Hay que practicar, hombre,

hay que practicar.