Aim no cuin

De -

Qué lugar debe habitar uno  

para preguntarse por la angustia, 

por eso que significa estar vivo.  


Para sentarse por horas 

a buscar un poema,  

un artículo en la hemeroteca,  

seguirle la pista 

a los pseudónimos infinitos 

de cuanta Pessoa exista.  


Quiénes deben 

tomar la esponja,  

guardar los platos,  

poner las cáscaras en bolsas,  

tomar las del vecindario  

y llevarlas hasta 

el terreno de sacrificio,  

al basurero.  


En cuántas manos delegamos 

las caricias,  

en cuántas bocas 

las canciones,  

para permitirnos, 

con algo de tranquilidad,  

pensar en el ritmo, el motivo, la sinécdoque,  

o más simple, 

el color, el tipo de letra.  


Y si creáramos, por lo menos, 

la bruma de la madrugada 

Pero nos leemos… 

y ni una imagen nueva entre

el Eclesiastés y los rizomas 

de Deleuze y Guattari

In other words...

Somos 

el que siembra y el que poda,  

la que aborta y alimenta. 




Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

1. Tu mano (v.II 300125)

De -
Imagen
Aprieta mi mano.  Es suave como el chal de algodón  que tejió en crochet,  ese en el que me arrullaba.  Es un poco más frágil,  un poco más mullida.  Mano que acaricio  mientras la sonda entra.  La piel se le va a quebrar en cualquier momento.  Tiene la misma textura del papel mantequilla  después de haber sido mapa hídrico,  o de esos que conservo en el baúl,  con flores y animales  que adornaron sábanas y ajuares. Cierra los ojos y trata de pasar el líquido,  que igual va a terminar en la bolsita  que reposa en su pecho. (¿Cuándo decidió dejarse las canas  y olvidar los rulos?) Siempre he observado el movimiento de sus manos:  El hilo entre los dedos,  que se cierran y se abren al paso  de la naveta de frivolité,  los golpecitos en la espalda de los nietos,  la forma en la que cortaba las rosas,  el paso de las cuentas del rosario…  Teje y piensa,  teje y habla,...
Read more »

To Big D, in the Key of Cake

De -
I want a Cake-song-like-poem, one that burns my body like your Arizona eyes. Free, yet in complete anguish, with the drama allowed only in young adults, or in divorcees, or when you are a poet, or a painter— a graphic designer will do, too. I want to translate the anonymity I felt in your Mustang, or the blush my body held in my never-to-be-husband’s arms. It’s the memory of warm, quiet smoke curling in front of our house. I won’t be near those never again in my life. South Mountain is just blurry. Downtown Tempe and its river lights slip behind my heels— except for the wind while driving, and the radio telling me about a fast car. I’m just a very good scorpio never really sure about the outcomes or the incomes, but— All I know is, I need a Cake-song-like-poem to make my body burn.
Read more »

A partir de un nido de guacamayas y el río cauca

De -
Imagen
 I Siempre me imaginé una casa: Papá, mamá, dos hijos (una niña, un niño) portada de Cosmopolitan o Vogue por lo menos Selecciones, página central. Siempre soñé una casa con flores: pensamientos, hierbabuena, margaritas, hortensias. Rosas, no. Demasiadas espinas para tanto olor a funeraria. Un patio que rodeara la casa, y dos árboles de durazno, un jazmín, las feijoas, uchuvas, tréboles que iban a ser receta de cuanto niño llegara. Siempre pensé que iba a ser maestra jardinera: un delantal de cuadros sobre el blanco impecable de la bata jugando a la rueda con niños, colores y canción. II Nadie le avisa a uno el costo de cada imagen, el duelo de cada sueño que - inútil, además- se va escribiendo  en la piel. Al principio, como en los cuentos de hadas, todo sucede con un toque de varita mágica: fiesta con los amigos en las noches  y desaparecen las hortensias.  El primer sueldo y se va el arcoíris que se escondía tras la casa. No te das cuenta, no duele, no se siente. ...
Read more »