La muerte de las Diosas/The Death of Godesses (Erica Jong)

 La muerte de las Diosas

Era difícil 

para las mujeres,

nevadas en sus vidas blancas,

mentiras blancas,

escribir libros

con ese exquisito delirio 

que encomienda el genio

a la posteridad,

y que, al tiempo,

lo vuelve extraño

de sus amigos más cercanos.

Las mujeres eran amigas de todos,

y siendo tan amigables

no podían dominar

las prerogativas hostiles

del genio,

aunque algunas seguían

siendo genios aún,

destruyéndose solo a sí mismas

con el tormento 

del fantasma hostil

atrapado en una forma

amigable.

¡Ay, de las mujeres que murieron

simulando amistad

para el mundo!

¡Ay, las mujeres que dirigieron

la daga hacia adentro 

cuando lo que quería 

era salir,

que se empalaron 

en la condición misma de ser mujer!

No hay vampiro

tan sediento de sangre,

ni padre, o esposo

tan maltratador.

Una mujer castigándose 

con su propio dolor

es un oponente fiero.

Es el ser contra el ser,

la daga contra la daga,

sangre de su sangre,

sangre de su hija,

sangre de su madre,

su menstruación, su luna,

aunadas

en un solo mar carmín.

Es el horrible auto de fe,

el seppuku sublime,

Santa Sebastiana 

como arquera

y víctima también.

La flecha sale de su arco.

Corre, rauda como Diana,

y la detiene

con su pecho.

¡Suficiente!

gritaron las mujeres-que-cuidan.

Vamos a devolver

la rabia a donde pertenece.

Vamos a desterrar las mentiras más blancas.

Vamos a decir la verdad negra como es.

A nuestro padre: Escupimos su esperma de vuelta.

A nuestros esposos: Escupimos sus nombres de vuelta.

A nuestros hermanos: Retomamos nuestor amor.

Los santurrones heredan la Tierra,

y la rabia habla más fuerte que el amor.

El amor es una blandura

que los débiles no pueden permitirse,

y el sexo, un soborno darwiniano.

Pero ¿quién quiere la tierra como un regalo

cuando está vacía como el espacio,

cuando las mujeres se endurecen

como Madonnas de bronce

Y Diana sólo ama a su ciervo?

Cuando Perséfone se queda en el infierno

todo el año,

¿cómo puede empezar

la primavera?

The Death Of Goddesses

It used to be hard

for women,

snowed in their white lives,

white lies,

to write books

with that fine frenzy

which commends genius

to posterity,

yet estranges it

from its closest

friends.

Women were friends to all,

& being too friendly

they could not command

the unfriendly prerogatives

of genius,

though some were

geniuses still,

destroying

only themselves

with the torment

of the unfriendly ghost

trapped in a friendly

form.

Oh the women who died

dissembling friendship

for the world!

Oh the women who turned

the dagger inward

when it wished

to go out,

who impaled themselves

on Womanhood itself!

No vampire

could be

as greedy for blood,

no father or husband

as bullying.

A woman punishing herself

with her own pain

is a fierce opponent indeed.

It is self against self,

dagger to dagger,

blood of her blood,

blood of her daughter,

blood of her mother,

her menses, her moon,

all pooled together,

one crimson sea.

It is the awful auto da fé,

the sublime seppuku,

Sante Sebastiana

as archer

& victim too.

The arrow flies from her bow.

She runs, fleet as Diana,

& stops it

with her breast.

Enough!

cried the Women-Who-Cared.

Henceforth we will turn

our anger where it belongs.

We will banish the whitest lies.

We will speak the black truth as it is.

Our father- we spit back their sperm.

Our husbands- we spit back their names.

Our brothers- we suck back our love.

The self-righteous inherit the earth,

& anger speaks louder that love.

Love is a softness

the weak cannot afford,

& sex a Darwinian bribe.

But who wants the earth as a gift

when it is empty as space,

when women grow hard

as bronze madonnas

& Diana loves only her stag?

When Persephone stays in hell

the entire year,

then how can spring

begin?