Mayo

Es mayo, ¿sabes?
Y todo el dolor que me recorre 
sale a caminar 
con la frescura de la lluvia

incontenible

tormenta o rocío, me habita estos días
en los que el cuerpo guarda memoria 
de la suavidad del chal 
y de las manos tibias, 
y del dolor frío

p(au/o)sado 

en la nube blanca 
sobre el cielo azul
del día de tu muerte.