La bella

Si el famosísimo hilo rojo existe,
el mío tiene un centro amarillito
y se le olvidó que me tenía que unir
con una persona,
no con una porción de tierra,
una paleta de colores
y un canto de madrugada.

Se divierte enredándome
con calles de fachadas variopintas y buses rojos,
barrios de ladrillo cocido,

bares de salsa que sudan más que yo

y montañas que me orientan

siempre

en la vida.

Hoy estoy lejos
de los humedales con margaritas

y los urapanes desnudándose 
incesantemente,
pero 

le doy un tironcito al hilo

y vuelvo a tener botas y vestido

mientras camino por la Décima

buscando mi archivo.