Izanagi naufraga

¿Qué pasa cuando uno (el cuerpo los dedos en el teclado la insistencia  el cariño la mirada el agua y demás)  se cansa?

           El mundo es un lugar hermoso                                               para nacer si no te importa que la felicidad                                                        no siempre sea                                                                                 t an, tan  divertida                si no te importa un poquito de infierno    ...

Me encantaba el norte. Recuerdo la calidad de la luz, y sin embargo no tengo la voluntad necesaria para describirla. Frambuesas con forma de campanillas, objetos sacados de cuentos de hadas. Aguas verdes dominando la noche. Ese golpeteo impersonal. Dedos fríos peinando las piedras. Buscando algo. No recuerdo qué. Dedos azules. Labios. Una prenda azul que llamaba mi súper-camiseta. Verdiazúl. Lo suficientemente grande para que flotara en el viento  casi sin tocarme. El dolor que sentí al irme y dejar  todo lo que representaba, un dolor en mis entrañas, trabajo, una premonición, pero igual creyendo que un día volvería. Que todo me estaría esperando, inamovible. Pero hasta los cuerpos de agua se cansan de sí mismos. -- Sólo extrañé lo que tuve. Me siento tentada a enumerar,  pero el tiempo de las listas se acabó. Mencionaré que había un monasterio. Los monjes, con barbas largas, hacían mermelada de frutos del bosque y horneaban hogazas pesadas de pan. En su literatura escrib...

La Plata tiene el efecto  que tienen los empedrados en las calles pavimentadas:  sostienen embellecen muestran rutas pero sobre todo son  archivo vestigio  memoria. (¡Qué lindo que es volver a La Plata!) En el adoquín  lo bello permanece la vida brota  rompiendo asfalto, paredes, vacíos desplazando basura Aunándose con las flores  colores complementarios que los tapizan y contrastan. (¡Qué estación del tren es La Plata!) Cada seis cuadras un parque Árboles  caminos verdes  -¡y la sombra!- aire, pájaros, sonrisas. Casi perfecta uno de esos casos en los que el plan sale bien. Casi. (¡Qué doloroso estar en La Plata!) El Bosque es el corazón hay silencio y pájaros y todo lo que el cuerpo requiere Reconciliarse Acoger la sensibilidad, los orígenes, la dulzura, el pensamiento "Sos mujer,  tus raíces son múltiples, tanto como tus pecados como tus sonidos" (Dejar las tazas sucias unos días comer lo que haya en el buffet que otros rieguen las pla...

Para John Coltrane  In a Sentimental Mood (Spotify) Las palabras                         d espues de todo son sílabas justas y tu las pones           en su lugar           notas           sonidos Un pintor usando su toque           para que el punto donde el artículo          u na sombrilla           un cuchillo pueda ser encontrado           en su más intricado           escondite cortado, como es, en color           nombrado "ser"           o incluso "eso" Expresión Por el momento sólo           cuando las sílabas           flotan fuera de sus redes  Nosotro...

Despues de haber sido llamados de todas las formas existentes en el diccionario de la vergüenza - no en inglés, no en palabras, no escuchadas, sino vestidas, nacidas, llevadas, nunca gastadas- ahora sentimos una grandeza llegar, algo que nos atraviesa. Ignoramos su lugar de origen, mas  absortos, la vemos alzarse a través de nuestra derrota, nuestro sacrificio, nuestros millones arrastrados, encadenados. Como el día que ilumina las hojas- verde a dorado a blanco cegante. Como un espíritu atrapado. La llama en la carne. Vi una vez a una mujer tratar de sacudírsela de hombros y caderas con un terror salvaje y que aniquilaba. Otra mujer  construyó una muralla a su alrededor, atrapando lo que clamaba por alzarse. Dios. Demonio.  Ancestros. Lo que los cuerpos Negros llevan a las escuelas, las ciudades.  ¿Se dan cuenta de lo poderosos que nos han hecho, a través de las generaciones? Así  nos dirijan cada día en su contra. Así la atrapen de nuevo cada día. Siempre la a...

A veces me pregunto cuántos versos se habrán perdido  mientras barro o termino de colgar la ropa.  Cuántas de las ideas que nacen en el intersticio  entre una tarea finalizada y otra,  entre aspirar pelos en el sofá y lavar el baño, terminan diluyéndose en el agua  con la que enjuago el trapero. Lo contrario también pasa. Las plantas se secan mientras esperan que yo termine un párrafo;  la ropa requiere una segunda lavada después de su estadía en la lavadora  durante todo el olvido que da sentarse  frente a papel, pantalla o linóleo. Las opciones se reducen. Lo que era el universo ahora es -si mucho- un cuarto lleno de libros por leer, el camino a la cascada una vez cada tres meses, un puente amarillo que recuerda a Stomp. Si canto, queda en un cajón la aguja de frivolité. Si mezclo moras, azúcar, canela y brandi ya no existen por varias semanas  lugares sin el blanco del polvo. Ayer, por ejemplo, olvidé el tiempo y por semanas, años, milenio...